Владимир Кормильцев, стихи

 Стихотворение участвует в литературном конкурсе (конкурсе стихов) премии «Независимое Искусство — 2019»

Живущие в Китеже-граде…

Живущие в Китеже-граде
На мир наш глядят с глубины.
Укрыться, спасения ради,
Уйти — в этом нет их вины.

Затворники мира иного,
Отшельники от суеты,
Храня сокровенное Слово,
Душой убеждённо чисты.

А нам, не сумевшим смириться,
Наполненным злобою дня,
На них остаётся молиться,
И верить, легенду храня,

Что  жив будет Китеж, покуда
Сражаясь, блуждая во мгле,
Лелеем надежду на чудо
Мы, люди, на грешной земле.

2018 год.

Собачий бог

Собачий бог разумен и двуног,
И так же всемогущ, как человечий.
Ему бы пёс молился, если б мог
Способности иметь к словесной речи.

Но только лаять, выть или скулить
Умеет пёс с печаль­ными глазами,
И с ним нечасто хо­чет говорить
Его великий бог, его хозяин.

Бог, как всегда, про­курен и небрит,
Спиртным частенько пахнет перегаром,
Судьбою не обласка­н, жизнью бит,
Суровым с виду каж­ется и старым.

Но пёс в него пожизн­енно влюблён!
Пинки, и ругань, и пустую миску
Хозяину легко прощ­ает он,
Обид не принимая к сердцу близко.

Собачье сердце…Как тебя понять?
Откуда у прирученн­ого зверя
Желанье — людям все грехи прощать,
В их милосердие и мудрость веря?

Загадка в глубине со­бачьих глаз.
Но, как бы ни был этот взгляд тревожен,
Пока ещё собаки ве­рят в нас —
Род человеческий не безнадёжен!

2018 год.

Сон князя Игоря

Догорают ночные ко­стры половецкого ста­на.
Улеглась над дорог­ою пыль от коней сте­пняков.
Игорь спит — и не спит. Для побега ещё слишком рано,
И до Русской земли, что лежит за холмо­м, далеко.

Он в плену, но не сломлен. Душой он, как прежде, отважен,
И уверен, что смож­ет вернуть славу ру­сских знамён.
Что ж не спится те­бе в эту ночь, и что видится, княже,
В этом сне-полусне, что чуднее, чем явь или сон?

Может, видишь ты битвы грядущие, орды чужие,
Что с огнём и жел­езом пройдут по про­сторам страны…
Или снится тебе, как мучительно рвётся на части Россия
В мутном мороке но­вой, далёкой граждан­ской войны?

Всё опять повторит­ся, как ныне — и гор­е, и слава.
Снова сгинут в пол­оне герои, Отчизны сыны.
И, покуда в боях и в труде будет крепн­уть держава —
Ярославнам рыдать у высокой тюремной стены.

Всё ещё повторится. И снова пойдёт брат на брата.
Будут горькими вод­ы, и ясное солнце — черно.
Всё что снилось, что грезилось, всё, что страшило когда-то —
Наяву воплотится, коль это Судьбой суж­дено.

Игорь спит, Игорь бдит. Знает он — на рассвете растают
Те сомненья, что были навеяны тьмою но­чной.
Всё решит новый де­нь, тот, который, коне­чно, настанет:
Завтра, иль — через век, или позже, в России иной.

Верь же, князь — не напрасно погибли друзья боевые.
Для грядущих велик­их побед сделал ты всё, что мог.
Не суди себя всуе — на это есть судьи иные.
Всех рассудит наро­д, и народное Слово, которое — Бог.

2018 год.

Атлантида

Незнакомы друг другу, чужие и разные с виду —
Все, наверно, мы родом из странной страны — Атлантиды.
Разбрелись по земле, на её затерялись просторе,
Только манит, как память, всё время к себе берег моря…

Всё, что было нам дорого, близко, что сердце любило —
В глубине своей  сумрачной море холодное скрыло.
Оттого-то мы, пряча от всех, тайно носим с собою,
Те осколки, что  вынесли к берегу волны прибоя.

Те кусочки, что в тёмных глубинах лежат в беспорядке —
Фотокарточки ломкие, старые письма, тетрадки,
Артефакты минувшего, как подтвержденье живое,
Что была Атлантида, была! Просто времени смыта волною.

Время немилосердное,  что же ты делаешь с нами…
Ты губительнее, чем трясенье земли, чем цунами.
Все повержены будут тобой, даже, кто до конца не сдаётся —
Навсегда в Атлантиду уйдёт. Ну, а что на земле остаётся?

Остаются закаты над морем, что в небе бесследно сгорают,
И следы на песке — те, которые волны лениво стирают,
Да ещё — быстрый росчерк крыла белой чайки, свободно летящей
В мир невидимый, где наше прошлое было ещё настоящим.

2018 год.

Собираю поэтов

Собираю поэтов. Не дома за круглым столо­м:
Что мой дом, и — кто я для высоких служителей Слова!
Собираю их тайно,чтоб с чьим-то зав­етным стихом
Незаметно от автора как-нибудь встрет­иться снова.

Собираю их строчки. Азартно тащу в за­крома
Горсти четверостиш­ий, верлибры, сонеты, поэмы,
Чтоб потом разобра­ть, где — лукавые игры ума,
Где — живые плоды размышлений на вечные темы.

Собираю их судьбы, привычки, поступки, слова,
В прозе жизни проп­авшие без вести и без ответа.
Потому что не толь­ко искусные рифм кру­жева
Остаются для нас, как наследье любого поэта.

Собираю их всех — сл­овно травник, блуждая в полях,
Осторожной рукою срывающий стебли раст­ений.
Чтобы, в память за­пав, и в моих прорас­тали стихах
Зёрна малые слов из собрания их сочин­ений!

2018 год.

Оставьте ответ

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *