«451 градус по Фаренгейту-это 233 градуса по Цельсию, температура горения бумаги»
Я сжигаю их, все мои стихи,
Что Тебе пишу, как мои грехи…
Я опять дышу, отступает боль…
Принимаю я данную мне роль.
В пепел превратил все мои слова
Золотой огонь, быть же посему,
Горсткою золы. Тешится молва,
Что любила я.
Сердце одному в жизни отдала,
Разум лишь Тебе…
диалог в душе
Продолжается.
Видно 4это все
Было не спроста… Карма, Рок, Судьба…
Год прошел уже…
Я пишу и жгу… Воланд говорил
Не горят они в золотом огне.
233 градуса в аду… Я прошла его
По своей судьбе.
Я налью елей на ноги Тебе…
Шелком кос своих нежно промокну…
И слезу утру, тихо по щеке
Дланью проведу и уйду к утру…
Я пишу стихи… Я пишу Тебе…
Трудно говорить, голос мой дрожит…
А потом я их предаю огню,
Рукописи те… Каждый дорожит
Тем, что у него могут отобрать,
Тем что горче слез, слаще чем тот мед…
Вновь пишу стихи… Предаю огню…
Может быть, однажды, Воланд их вернет…
Интересные мысли, хоть и грустные. Творческих успехов.
Стихи в которых есть мистика шикарны!
Интересно и очень искренне, спасибо!