Стихотворение участвует в литературном конкурсе (конкурсе стихов) премии «Независимое Искусство — 2019»
Зарисовка с московской улицы
В комнатке с видом на Гнездниковский
Шторы цвета слоновой кости,
Были Булгаков и Маяковский
В этом доме частые гости.
И торшер у кровати рассеял зарево:
Мне светло. Я читаю Блока,
Открывая все смыслы заново
Творческого потока.
* * *
Застегнусь – и пойду ближе к небу,
К синей вечности долог ли путь?
Ах, как мало осталось до снега,
А со снегом – светлее чуть-чуть.
Запорошит – и спустится бездна,
Побелеет, как будто в раю.
Вот шагну – и сейчас же исчезну:
Я у самого края стою.
И закружит душа в чистом снеге,
И не будет почти ничего
Кроме белого-белого неба,
И меня, обнимавшей его…
Деду
В апреле, когда задавалась погода
Мой дед, запрягая гнедого коня,
Брал в руки соху, и вздыхая: «Ну, с Богом!»
Пахать огороды с утра начинал.
Земля распадалась большими комками,
Конь фыркал, бежала по небу заря,
Я землю брала и сжимала руками,
А дед, как увидит, ругался: «Нельзя!».
Мне от роду было всего-то семь вёсен,
Пальтишко на вырост и платье в горох.
Я мерила дедову позднюю осень
Размером своих неуклюжих шагов.
И дед за сохою о Родине пел мне,
О маме, картинках в моём букваре,
Дороге проселочной, поле весеннем,
Соседях-товарищах в нашем дворе…
Бабуля в обед молоко приносила,
Мне вкуса его не забыть ни за что!
Наверно, оттуда рождалась Россия
Для маленькой девочки в красном пальто…
* * *
У этого старого дома
Крыльцо покосилось давно,
И ветер безжалостно стонет,
Врываясь небрежно в окно…
Ступени как дряхлые бабы,
Кряхтят, замирая едва,
И жмётся на лавочке дряблой
Котёнок, слегка диковат…
Я здесь не бывала лет двадцать –
У дома, где детство моё,
Казалось, готово остаться
На жизнь или дольше неё…
А годы катились по тропкам,
Удача была коротка:
То вёсла ломались у лодки,
То льдом покрывалась река…
Но я добралась до начала,
Мне восемь. И бабушка здесь:
«Вставай, петухи прокричали,
Погодка хорошая днесь…».
* * *
В моей фиолетовой комнате,
Где полка, диван и два кресла
Есть столик резной лакированный:
Стихи там нашли свое место.
Не то, чтобы я не любила их,
Не то, чтобы их не желала,
Когда через дворики тихие
Брела по ночному кварталу.
И думалось: не в обречённости
Находят стихи свое место,
В какой-то земной воплощённости,
Где полка, диван и два кресла…
И есть в этом чьё-то пророчество,
Какая-то страшная сила,
Которая мне одиночество
За эти стихи посулила…
Автор публикации
Классные стихи! Проголосовала за вас!
Здорово
Про “с чего начинается Родина” так здорово написано! Прям каждую картинку представила в деталях, вспомнила своих бабушку и деда… Спасибо