18/06/2021
34
4
0

 

ПРЕДЧУВСТВИЕ ОСЕНИ

(1 августа)         

Друг мой, мой август идет… Безлиственно

Осень ко мне придет дурой немыслимой.

Друг мой, как часто терял я людей в августе.

А те, кого потерял, обратились в ангелы…

 

Друг мой, август — не лето… Уже за гранями

Все отношенья формально-фамильные.

Я потеряю все телефоны мобильные,

Чтоб, не дай Бог, ни себя, ни тебя не ранить.

Друг мой, ты все же дождись меня в августе,

Чтобы и я ненароком не стал ангелом…

(Послесловие к 1 августа)

Друг не дождался меня в августе

И я превратился в бескрылого ангела

Любовь мне сказала правду сермяжную,

И сдулся я пробитым мячиком

И в августе вдруг — мороз по коже мне

И жизнь – ни на что уже не похожая.

И яблочный спас не спас меня.

Уйду в сентябрь никого не виня.

Уйду в себя и не выйду в небо.

Всё было, все было… Осталась небыль.

 

ОТПУСКАЮ

4 — 5 августа

Я себя отпускаю.  Брожу среди августа тихо.

Паутинки ловлю я ресницами – чуть не приятно,

Но это не страшно.  Я глазами ловлю облака лихо,

что чуть-чуть охладели, и стало не жарко.

А еще мне не жалко… Себя. Да и всех мне не жалко.

 

Август вдребезги вздрогнул и вздернул, и опрокинул

все надежды на лучшее, да и на худшее тоже.

Кто поможет? Никто никогда не поможет.

Август душу мне вынул. Ну а после ее и покинул.

 

Я горю желтым светом, его Августешим светом.

Я цвету — отцветаю до яблокровавого спаса.

Откусите меня, отпустите меня про запасы,

про припасы мои и простите мои прибамбасы,

потому что я выжил этим выжженным летом.

Я брожу среди августа тихо. Себя отпускаю…

Что же будет со мною? Кто знает? И сам я не знаю…

 

ТУМАНЫ

5 августа

Перепады тепла и прохлады. Туманы.

Перепады от сердца до сердца. Обманны.

Перепевы вчерашних в любви объяснений –

Переход из туманов в дождливость осеннюю.

 

Перерывы, разрывы, разлады, разлуки…

Онемевшие в утреннем холоде руки…

Этим утром вдруг чувствую — даже глаза онемели!

Я в тумане на ощупь бреду, еле-еле…

 

Август-август… Бредово-туманное время

От тебя я и сам стал туманно-бренным.

Да и мысли мои полоумно-шизоидно-тихие

Этим августом приняли новые вывихи.

 

Затуманено всё. Затуманены все. Заморочен я.

Этот август творит предосенне пророчество.

Что-то будет… Но что? И когда? Подожду еще…

Август кончится. Я сожгу его…

 

КРАЙНОСТИ АВГУСТА

7 августа

(деревенско-городской романс)

Этот август когда-нибудь кончится. Я сожгу его.

И уеду к друзьям и врагам в город Кукуево.

И на полке, на верхней, вагона уснувшего

Буду вроде бы спать и не спать. Осунувшийся.

 

Эти краски-крайности августа довели меня

До душевной тюрьмы – одиночной камеры.

И все музыки, все мотивы сегодня камерны:

И прохладно-туманны сегодня исходы дня.

 

Все попутки-подводы-оказии, всё —  пролет!

Поезда не пришли… Партизаны взорвали путь?

Под Смоленском моим поселилась тихая грусть

Никуда не поеду. Август не мой пролог.

 

Только утром, возможно, (дурак-дураком!) сорвусь –

Отстегну души все ремни безопасности,

Седина в бороде – и такие вдруг безобразности?!

Август – друг мой враг, ударь меня – я проснусь.

 

  МЕСЯЦ ПРОХОДИМЕЦ

  8 августа

«Как дитя, играешь, август…»

(Марина Цветаева)

 

А по Далю август – каторга,

люд спины не разгибает.

И души не разминает

Ну какой тут к черту катарсис.

 

Небо, воздух – запредельно

Чисты, словно мысли ангела.

Я один иду бездельник

В никуда. Но все же в август.

 

Переходит лето в осень.

Переходят мысли в душу.

Август мысли не потушит

Август взгляда не потупит…

Понедельник – цифра 8

 

Цифра 8 – бесконечность.

Август, вечер – безначальность.

Бессердечность и беспечность…

Отчего же так печально?

 

Отчего же так прощально?

Почему же так уныло?

Мальчик-август изначально

Проходимец. То есть – мимо…

 

УГАСАЮЩИЙ АВГУСТ

12 августа

По дороге в Смоленск справа-слева тоска и печаль.

По дороге в Смоленске угасающий август.

Ты хотела уйти в никуда, безнадежно отчаявшись.

Бог помог – не ушла и со мною все ангелы.

 

Ты со мной, даже если ты где-то за тысячу верст.

Я с тобой, даже если забыта нежность.

Угасающий август – утра вечерняя свежесть.

Звездопад. И мир до предела прост.

 

Гаснет август. Туманит – совсем не горит.

Тлеет тихо и чуточку душу греет.

Это «чуточку» заставляет верить,

И надеяться жить, а может быть и творить.

 

Он погаснет, мой август. Конечно жаль,

Что тебя и меня в нем уже не будет.

Мы очнемся уже средь сентябрьских буден.

И уйдем «мелким шагом» в осеннюю даль.

 

ПЕРЕПАДНОСТЬ

14 августа

Мне в августе не спится ранним утром.

Рассвет прохладен. За окном туман

Развешен. И оптический обман

Сдвигает воздух. В небе как-то утло

И солнцу, и дождям, и облакам.

И птицам, ненормальным бесноватым,

Которые поют-хрипят не в лад.

И людям, предосенне-дурковатым,

Проср… (!) спавшим лето и идущим в ад.

 

Мне эти перепады – передряги

Знакомы. Каждый август – передоз,

Как будто в душу — тысяча заноз!

И вот опять очередной занос

В бессонность, в поэтические дряни.

 

Я доживу до Спаса на крови?

Я доползу до Яблочного Спаса?

Мой август перепадный, не кори,

Не убивай меня. Я сам себе опасен…

 

ПРОЩАЛЬНЫЙ АВГУСТ

17 августа

Прощай моё лето.

Мой август неистово блекл.

Прощай тихий лепет

Надежд – что всё еще будет.

Сентябрь придет и как истовый блудень

Возьмет тебя за руку и в никуда уведет.

 

Прощай. Я собрался.

Я лето своё отыграл.

Прощай. Я боялся.

Боязнь оказалась хронической.

Мой август — придурок туманно-панический

Не то нагадал. Ну а может быть просто соврал.

Прощай.  Я вернусь.

Я, возможно, приду в сентябре.

Но в этом «Возможно» — скорее твоя невозможность

Увидеть, услышать, понять всё, что сложно.

Всё то, что меж нами, и что остается во мне.

 

Во мне остается….

И так пролежит до дождей…

Холодных, угрюмых и, черт его знает (?!) прощальных.

Простите… Прощайте… Я сам виноват изначально.

Пред августом этим и чуточку перед ней.

 

ПОЛНОЛУННОЕ ЗАТМЕНИЕ

 (Поиски жанра. НеАксенов)

18 августа.

Когда-то я работал в очень молодежной газете «Смена».

Которая сеяла семена добра.  И никого не хотела менять и сменять.

Даже Константина Черненко и Юрия Андропова.

Редактор Миша с великанной душой и такой же фамилией Великанов

Курил братский гродненский «Беломор» и не учил нас писать. Совсем.

И мы писали, как могли, как видели, как слышали… И главное — как чувствовали.

Да, мы тогда еще могли чувствовать. И, возможно, именно потому многие из нас не стали большими дядьками в пиджаках и галстуках.

И, возможно, поэтому многие из нас рано ушли. Очень рано.

…Миша Великанов выходил из кабинета в приемную, дымя братским гродненским «Беломором» и вдруг спрашивал у старенькой, умной и вечной секретарши Анны Алексеевны, которая была секретаршей еще у маршала Рокосовского:

— А что, Анна Алексеевна, у нас на календаре нынче не полнолуние?

— Точно, Миша, так и есть.

— То-то ко мне поэты пошли. Косяками. А что будет, когда случится затмение?

— Не будет, Миша, затмения, не будет в ближайшие годы. Да и было оно уже. В октябре 17-го.

Косяками поэты по небу пошли. В осень.

Август выбросил их в никуда. В бесконечность.

Полнолунье-затмение… Вечности млечность…

И куда подевалась на небе отдушина-просинь?

 

Накосячил я в августе. Набедокурил. Глухо.

Не спасет меня Яблочный Спас. Вкусом.

Этим августом я утонул вместе с «Курском».

Я пытаюсь понять полнолуние… Глупо.

 

Август глупо пытаться понять. Даже вредно.

Мне сентябрь разложит пасьянс. Клёном.

Нагадает и… больно. Как, вроде, железом. Калёным.

Поделом проходимцу… Пусть выглядит больно. И бледно

 

ЯБЛОЧНАЙ СПАС НА… КРОВИ

19 августа

(откровение)              

Шепот молитвы с яблочным запахом

Август шагнул в стадию осени.

И разложил туманные проседи

По горизонту с востока на запад.

 

С юга на север, с неба на землю

Падают яблоки, красно-кровавые

Падают мысли мои окаянные

Детско-наивные и вовсе не зрелые.

 

Я потерялся в смоленских лесах,

Где-то остался в болотах Поречья.

Господи, если ты есть в небесах,

Дай мне вернуться из вечности в вечность.

 

Я вместо яблока жру чернослив,

Пью черно-жаренный кофе без меры…

Господи, как же ты мало отмерил

В августе светлых надежд, да и сил.

 

Яблочный Спас почти… на крови…

Только на чье? На твоей? На моей ли?

Я ухожу… Покидаю молельню –

Ту, что в душе. Ты меня не кори

 

Яблочный Спас… Тих и печален.

Песня-молитва молчит… Умерла?

Что ж ты, Всевышний, не правишь дела?

Что ж Ты грехи мне мои не прощаешь?

 

УХОДЯЩЕЕ

20 августа

…И этот август – он у жизни на краю,

И эти яблочные спасы – как в раю…

Слова-стихи… Они идут от сердца

И чуточку, возможно, от ума.

Уходят к кромке поля, где туман,

Который и к полудню не рассеется.

 

И воздух августа, и мысли… Чистота…

Иные люди. Я не тот. И ты не та.

Всё то, что погорело летом знойным,

Вдруг улеглось, умеренно, покойно

Отходит к сентябрю. И где-то в небе

Летит моя звезда куда-то в небыль…

 

СУВЕНИРНЫЕ СПИЧКИ ОТ Н.

24 августа

(Поиски жанра)

Пару лет назад в середине августа к моей больше чем знакомой N. приезжали друзья из Таллина. И поскольку Эстония, Таллин того еще ХХ века нас немного связывал, то N подарила мне небольшой сувенир. Спички. Две коробочки. В хорошей треугольно-пирамидальной упаковке с флагом и гербом с одной стороны и картой Эстонии с другой.

Помню первое, что тогда пришло в голову — Андрей Вознесенский.

«…Ты- моя лучшая в мире свеча.

Спички потряхиваю, бренча.

Как ты пылаешь великолепно

волей Создателя и палача!

…Как я лепил своё чудо и чадо!

Вёсны кадили. Капало с крыш.

Кружится разум. Это от чада.

Это от счастья, как ты горишь!»

Когда приступ поэтического Вознесенского Вознесенья прошел, меня вдруг задумало:

Что делать? Зажигать спички? Или не зажигать? Ведь если зажигать, то что-то нужно поджигать? А что? Нечего.  Да, курю. Но есть зажигалки. Газ в кухне — тоже зажигалка. В лес для костра спички эти тащить? Опять же, сувенирные они, подарочные… Упаковка красивая — жалко, и морально угнетает. Ведь от женщины… Да еще от той, которая была больше, чем знакомая.

Женщина от меня, дурака, потом ушла. Она не выдержала моих крайностей. Взлетов – падений. То мордой в грязь пьянок, то в чистоту и пронзительность музыки и стихов-прозы. Ну и… свободное журанлюжество – сиречь бездомность. Поездки, поезда, автобусы, заказчики, адвокаты, суды, грязь районов, попутные машины, странные и нужные-ненужные знакомые, от бомжей, до областных миллионеров и больших чиновников…

Она тихо ушла. Без истерик. Не то что скандалов, разговоров-то душеспасительных не было. В последнем email-e последние её слова были «Ты хороший».

«… Благодарю тебя и прощаю

за кратковременность бытия,

пламя, пронзающее без пощады

по позвоночнику фитиля.

Благодарю, что на миг озаримо

мною лицо твоё и жильё,

если ты верно назвал своё имя,

значит, сгораю во имя Твоё».

Нынче в августе, то странно жарком, то странно дождливом, я приехал к матери в районный поселок. В старом серванте случайно нашел сувенирные спички от N. Вышел темным вечером на балкон. Чиркнул спичкой о треугольник серы, что на красивой эстонской упаковке. Прикурил. Смотрел на огонек пока не обжег пальцы.

Сгорела. Всего одна спичка сгорела…

 

ТИХО САМ С СОБОЮ…

26 августа

(Поиски жанра)

На приеме у психиатра

— Доктор, я долго не могу уснуть. Сам с собой разговариваю часами. Иногда такие диалоги переходят в утро. Это болезнь? Что делать?

— Ну-у-у… А утро не переходит в Вас? Если не переходит, значит ничего делать не надо.

— Но… Бессонница?!

— Бессонница — это бесовское. В храм сходите. Один. Или на кладбище…

НОЧИ БЕС-АВГУСТА

Вновь августа ночи… И глухо-туманно…

Себя провожаю на сельское кладбище,

где тихо покоятся предков останки,

где нет пастуха средь могильного пастбища.

 

Туманные ночи… Я вас ненавижу!

Так подленько в полночь приходит бессонница.

Садится у ног и смеется БЕСсовестно

с издевкой, и что-то бормочет бесовское

о том, что зазря в этой жизни я выжил.

 

Бормочет БЕСсонница ночью-БЕСкровницей,

И шепот, и бормот ее, как провиденье.

И вздохи ее – как безумство предвиденья

Кончины моей, что стоит за околицей.

 

За тою околицей — сельское кладбище,

куда провожал себя нынешним вечером

и где я пытался добраться до вечности.

Увы, не добрался. Сгорел синем пламенем

погост мой. И я улетел в бесконечность…

 

УСПЕНИЕ

27-28 августа

(Поиски жанра)

«Кончину Богородицы Церковь называет Успением, а не смертью, потому обычная человеческая смерть, когда тело возвращается в землю, а дух – Богу, не коснулась Благодатной. Она лишь уснула, чтобы в то же мгновение пробудиться для жизни вечноблаженной …».  (Из аннотации к Успенскому тропарю)

Выходные последнего нашего лета. Успение…

Я к отцу не успел. И к тебе не успею. Лишь пение

Опадающих листьев напомнит магический август…

И, возможно, лишь к осени явится ангел.

 

На Успение родился отец мой. Но умер зимою.

Его ангел хранитель не смог долететь до спасенья.

Напророчил мне август бездомное невеселие.

И еще тишина-одинокость пребудут со мною.

 

Ну а нынче Успение выпало на Воскресение…

Смерть и Жизнь породнились и стали сокровными.

Сокровенными, скрытыми стали и… тайными…

Только тайны туманного августа вдруг растаяли.

 

АВГУСТЕЙШИЙ СОН

28 августа

(поиски жанра)

Я видел туман моей деревни с кошачьим названием Васьково. Я шел в туман. Я шел в тумане. На ощупь по наитию. Наитие я даже умудрился потрогать кончиками пальцев. Что ЭТО было?  Снисшествие? Сошествие? Озарение в … тумане? (Чепуха!) А может быть это было ОСЕНЕНИЕ?  Возможно,  обратное — Восшествие, Восхождение в ОСЕНЬ?

Потом, когда проснулся, понял – в тумане я искал тебя. Довольно закрытую. Для меня… Я не знаю, как и чем ты закрыта. Или кто-то тебя закрыл.  Или ты закрылась? Сама? И я уже не во сне боялся, что эта осень тебя закроет совсем. Без «довольно»

Мой август кончится. Не кончится мой сон.

Его увижу в сентябре. И будет он

Закрытым. И души твоей засовы

И фомкой воровской не покарежишь.

И без надежд на участь и тепло

В тумане не всплывет твое лицо.

И осень мне печали приумножит.

 

Еще мне будет снится белый храм

С католиками немцами, орган

И хор … И музыка, что в душу проникала

Бах бахал в сердце. Ты была со мной.

И ты была моей. И даже мной.

Но… музыка – и крик, и стон и вой…

Разрыв аорты – музыка провала!

 

НЕЗАТЕЙЛИВЫЙ КОНЕЦ АВГУСТА

30 августа

(поиски жанра)

Не люблю слово «Стресс». Оно шумное и даже трескучее.

Оно меня мучает.

Мне ближе напряг. Который, увы, приходит не из тебя, и не от тебя. Он – из вне. Он- от кого-то. Да, да! Не от чего-то – от КОГО-ТО. От существа одушевленного. Живого. От человека…

И потому: человек человеку – напряг!

Это — когда один другого запряг.

Взнуздал. Поставил в рамки-оглобли.

И больно… Моральные гоблины

Выползли. И вползли в тебя.

Дурь, конечно, несусветная.

Но вдруг понимаешь – остался без света ты.

И… незатейливость приходит к тебе.

И тебе шьют незатейливость!

И тебе её втюхивают!

И кто? Человек, который больше, чем знакомый.

И даже больше, чем близкий,

И даже …

И ты — в серости, если не во тьме.

И ты —  совсем азбучный. И ты – беззатейливый и беззатейный. Безыскусный и безвкусный. Немудреный и немудрый. Неприхотливый и непричудливый. И непричудный.

И… ЧУДА не будет?!

Ты – простой. И ты — в простое…

И (Страшно-то как!) ТЫ  – простой как мычание.

Последняя форма и фаза существования.

И ты – бессмысленный, и безмысленный. Ты – маленький гоблинский олигофренчик. И тебе хочется только молочка из маленькой бутылочки… Всё.

Брусничный август. Капля-кровь… На рукаве.

И капля дури незатейна в голове,

И под напрягом не выдерживают нервы

И путь к тебе уже не греет как вчера.

И равнодушны почему-то вечера.

И НЕЗАТЕЙЛИВО, и пусто…. И неверно

все то, что летом было богом Ра.

У божества свои убожества случаются.

Я верил в солнце, но и вера обрывается.

Как обрывается вервяная петля

Под потолком. И вешаться не хочется

Повторно. И тебе уже хохочется.

И весело! И матерно! И Бля-

-бля-бля-бля-бля-ля-ля-ля-ля-ля…..!!!!

(P.S. Вот такой незатейливый конец моего сонет. Что делать? Август кончается.  Да простят меня все)

 

ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ

31 августа

Мой август кончился. Не кончился мой сон…

И сохранился молчаливый в небе стон

Кричащих журавлей и тихих спасов,

среди которых был один, что на Крови.

Еще осталось непризнание в любви

Её.  Мы с ней на небе спали…

 

Как долго длился сон –  того не знаю.

Мой август не ответил, улетая…

 

Автор публикации

не в сети 5 дней

servit55

9
Комментарии: 15Публикации: 12Регистрация: 01-05-2021

Другие публикации этого автора:

Похожие записи:

Комментарии

4 комментария

    1. Согласна. В жизни каждого есть такой месяц… Для меня это май. Каждый день живу так, лишь бы побыстрее прожить

      0

Оставьте ответ

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

ЭЛЕКТРОННЫЕ КНИГИ

В магазин

ПОСТЕРЫ И КАРТИНЫ

В магазин

ЭЛЕКТРОННЫЕ КНИГИ

В магазин
Авторизация
*
*

Войдите с помощью





Регистрация
*
*
*

Войдите с помощью





Генерация пароля