Спокойная паника августа,
Паническая пустота…
Я тот же. А жизнь не та…
И демоны, но не ангелы
Слетаются. Темнота…
Как рано приходят сумерки
Как поздно солнце встает.
Радость моя, нечто умер я?!
Не бойся. И это пройдет…
И вот когда все закончится,
Когда отгорит свеча,
С тобою мы снова помолимся
За здравие палача…
+++
Мой август… Он выпал залётно
Крапленою картой на лоб,
Помазанный чем-то зеленым,
Чтоб я рассмеялся, чтоб
За смехом моим надтреснутым
Сорвалась моя душа,
упала в листья под выстрелом.
И лишь прошептала: «Ш-а-а-а…..»….
Шалишь ты мой август расстрельный,
Шарахаешься от меня,
Уходишь в сентябрь опаленный.
Прощай. До конца декабря
Я выпал в осадок вселенной.
Я выбрал просоночный путь.
Я сплю. Не будите. Все бренно.
К себе не вернусь? Ну и пусть…
Зацепило…
Очень дипрессивно
Зачем столько депрессии? Жизнь прекрасна
В каком месте она прекрасна?
Согласна. Жизнь в последнее время становится просто ужасной
Вот-вот. Прекрасного все меньше и меньше
Ну так. В некоторых местах
Сами так грустно и отчаянно написали )
Август для меня тоже такой же. Тяжелый месяц. Как и сентябрь
Август – да, палач лета. Но это же не его вина? Вообще, вспоминая свои августы, я бы сказал, что они были счастливыми. Это такой месяц года, когда как будто бы чувствуешь, что вот оно – счастье уходит, уползает, испаряется, но именно поэтому так хочется проводить последние дни лета в исключительном счастье. Это как когда ты знаешь, что твоя любимая девушка завтра надолго уедет, и вы хотите провести незабываемый вечер. Может-быть последний, а может один из многих, но он всё равно будет особенным, ведь вы можете больше никогда не встретиться. Так и август. Кто его знает, сколько этих августов у нас осталось?
Мне очень понравилось это стихотворение, несмотря на трагичность и грусть. Есть в нём знакомые мысли и чувства, которые, при этом, высказаны совершенно прекрасным, исключительно талантливым языком.
Спасибо!
Спасибо. ЗА ПОНИМАНИЕ. И Добра Вам)
Человеку, по крайней мере в странах СНГ, с детства вкладывают, что лето – лучшая пора. И как от этого избавляться? Все же помнят эти десять лет в школе, когда конец августа значил, что начинается пора учёбы. И, пусть даже, это тоже было, по-своему, счастливым событием (всё-таки долгожданное воссоединение с друзьями и много других хороших и счастливых вещей), но всё-таки это было маленькой смертью свободы. Свободных дней, пусть и в деревне у бабушки, пусть в городе со своими друзьями из двора, пусть за границей (или просто в других регионах нашей необъятной страны, особенно тридцатилетней давности) с её неповторимым колоритом, но всё же с летом было прощаться грустно. Поэтому читать данное стихотворение, которое, конечно же, написано в зрелом возрасте, уже вдвойне тяжело и печально. И, вроде бы, приходят на ум слова, что всё возвращается на круги своя, а потом появляется ощущение, что всё становится только хуже. Вот и август не деревенский, а поликлинический. Вот и свечи уже догорают. Вот и любовь твоя встретится не в сентябре, а где-то в непонятном времени. И август не счастливый, а расстрельный. Но всё же остаётся надежда, что всё пройдёт. И это тоже. Только в счастливую сторону.
Хорошее, но очень грустное стихотворение.
Спасибо! И удачи в творчестве!
Данная рецензия – составлена представителями редакции сайта и является частным мнением о произведении. Эта рецензия, как и сама редакция сайта никак не влияют на конкурсную оценку произведения. Желаем Вам успеха и удачи на Вашем творческом пути!
Спасибо. И Добра Вам)
Спасибо…
Наверное слишком для меня еще рано такое понимать. Просто становится тяжко на душе и все
Очень трагично
Трогательно
Смятение прокрадывается в сердце при прочтении, пробирается мягко но целеустремлённо и пока читаешь не уйти от него и не отгородиться. Но тяжести в стихотворении нет, есть грусть, есть переживания, вовлекающие в свой мир читателя. Глубокие личные переживания автора заложены в стих, можно даже сказать, что произведение сплошь состоит из одних только чистых переживаний, местами приходится читать между строк, чтобы расшифровать иносказательность сравнений. Если есть желание проникнуться написанным до конца, нужно научиться не цепляться за слова во время чтения, не выстраивать их в сознании в строгие логические цепочки, это всё равно не удастся, нужно уметь отделять чувство, несущееся на слове как на бумажном самолётике. У меня не всегда получается это сделать, но именно здесь ключ к пониманию чужого, да и своего собственного творчества. Вот, например, в этом произведении слова часто указывают на некую безысходность или тупик, а между тем интуиция подсказывает, что этой безысходности там нет, а есть лишь временное смятение духа.
Спасибо. И Добра Вам)
ненавижу это время года