Перо в руке, и жизнь на волоске.
Вся ночь без сна, кошмарами полна.
Камин зажжен, он перерос в костер.
Глоток вина, повсюду – пустота.
Глаза горят, зрачки расширены.
Читаю вновь плоды своих трудов.
И всё не то, всё это не моё.
Бросаю том очередной в огонь.
Горят листы, так ярко, так легко,
Что искры долетают до меня.
-“Конец” я слышу за своей спиной.
И засыпаю, прямо на углях…
Это стих про Гоголя?
Marmeladka, про него самого)